Il ne me regardait pas directement. Son regard restait fixé sur l’allée du bus, la visière de sa casquette baissée suffisamment pour le protéger des regards des passants, mais assez près pour que je puisse distinguer le profil de sa mâchoire, la petite cicatrice près de son oreille et ce grain de beauté que j’avais tant embrassé. C’était lui. Il n’y avait aucun doute. L’homme que j’avais pleuré devant un cercueil fermé quelques heures auparavant était assis à côté de moi, respirant, rayonnant de la chaleur de la vie.
« Ne me fixe pas du regard, Alisha, je t’en prie », murmura-t-il avec une urgence qui me glaça le sang. Sa voix était la même, mais dénuée de la légèreté et de la joie qui l’avaient toujours caractérisée. Elle semblait brisée, accablée par un poids insoutenable. « Je sais que tu es terrifiée. Je sais que tu penses être devenue folle, mais c’est moi. Je suis vivant. »
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