Mais je n’aurais jamais l’occasion de lui poser la question qui me hantait.
Pourquoi cela ?Pourquoi moi ?
Et puis, lentement, un souvenir a refait surface.
Ma grand-mère.
La mère de mon père.
La femme que tout le monde décrivait de la même façon :
Puissante.
Riche.
Froide.
Après le divorce de mes parents, et surtout après la mort de mon père, la plupart des membres de sa famille ont complètement disparu de nos vies.
Mais ma grand-mère est restée.
Du moins, officiellement.
Enfant, je ne comprenais pas tous les sacrifices que ma mère avait faits pour cette femme, loin des projecteurs.
Je me souviens des matins où maman partait avant l’aube.
Je me souviens des projets annulés.
La fatigue dans ses yeux.
Les soupirs silencieux tard le soir, alors qu’elle était assise seule à la table de la cuisine, me croyant endormie.
Elle ne me l’a jamais expliqué.
Pas une seule fois.
Des années plus tard, j’ai enfin appris la vérité.
Alors que tous les autres ont abandonné ma grand-mère, ma mère est restée.
Elle s’occupait d’une femme qui ne l’a jamais vraiment acceptée.
Elle gérait ses rendez-vous.
Je gérais ses médicaments.
Nous écoutions ses plaintes.
LA SUITE DANS LA PAGE SUIVANTE
