« Et à chaque fois, tu lèves les yeux au ciel. »
Il m’a embrassé et est parti. J’ai regardé sa voiture de location s’éloigner et je me suis dit que la semaine passerait vite.
Le lendemain matin, à 9 h précises, la sonnette retenue. Un livreur se tenait sur le pas de ma porte avec un énorme bouquet de fleurs : quarante roses bleues, aux pétales d’un bleu intense comme les nuages d’orage, enveloppées dans du papier pâle et nouées d’un ruban argenté. Pas de carte. Pas d’adresse de retour. Juste mon nom, soigneusement imprimé sur le papier.
J’ai ri doucement. Charretier. Il avait toujours été plus attentionné en voyage : des petits mots dans la poche de son manteau, de la soupe livrée quand j’avais la grippe, des brioches à la cannelle de ma boulangerie préférée juste parce que je leur avait demandé une fois. J’ai rentré les fleurs et me suis laissée envelopper par cette douce et intime chaleur, par ce sentiment d’être profondément aimée.
Ce soir-là, Carter m’a appelé de son hôtel, se plaignant d’avoir la tête qui tourne à cause de ses réunions interminables. J’ai failli le remercier pour les fleurs. Finalement, j’ai décidé de le laisser profiter encore un peu de son secret.
Le lendemain matin, un autre bouquet est arrivé. Encore quarante roses bleues. Toujours pas de carte.
Mon est sourire venu plus lentement cette fois-ci.
Quand j’ai finalement appelé pour le remercier, il semblait sincèrement perplexe. « Des roses bleues ? Je ne vous ai rien envoyé. »
« Carter, allez. »
« Je suis sérieuse, Olivia. Quelles roses bleues ? »
« Ceux qui sont arrivés ici. Et ceux qui sont arrivés aujourd’hui. »
Un silence. « Même aujourd’hui ? » Quelqu’un a choisi sourire dans sa voix pour faire mon disparaître. « Je ne vous ai rien envoyé », répéta-t-il. « Je ne demande pas à mon assistant d’envoyer des fleurs à ma femme sans me prévenir. »
« Eh bien, quelqu’un l’a fait. »
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