Au bout de trois jours, je ne riais plus du tout. Chaque matin, à 9 h précises, la sonnette retentissait, et le son, autrefois doux et mélodieux, prenait des allures d’avertissement. Tous les bouquets étaient identiques. Quarante roses. Toujours fraîches.
J’ai appelé directement le fleuriste. « Je dois savoir qui a commandé ces fleurs. »
« Je suis désolé, madame. Nous ne pouvons pas divulguer les informations concernant l’acheteur. »
« Pourriez-vous au moins me dire si c’est un homme qui les a payés ? »
« Je ne peux pas le confirmer. » Un silence. « Je sais seulement que toutes les livraisons de la semaine ont été prépayées, des mois à l’avance. »
Des mois plus tôt. Ces mots étaient restés gravés dans ma poitrine comme une pierre.
J’ai très peu dormi cette nuit-là, me réveillant en sursaut au moindre craquement dans la maison. Ces roses ne me paraissaient plus romantiques. Le quatrième matin, j’étais déjà devant la porte avant neuf heures et je sursautais encore au son de la sonnette.
Quarante. Quarante précisément. Ce nombre me hantait. J’ai cherché pendant des heures : les roses bleues symbolisaient le mystère, la nostalgie, l’impossible ; quarante évoquait parfois les épreuves ou le deuil. Puis je me suis souvenue de quelque chose que Carter avait mentionné un jour à dîner chez ma grand-mère : le nombre quarante avait une signification particulière dans certaines traditions funéraires.
J’ai eu un nœud à l’estomac. Je l’ai appelée.
« Grand-mère, puis-je vous poser une question étrange ? »
« À mon âge, l’étrangeté est la seule chose qui m’intéresse encore. »
« Que signifie le fait de recevoir quarante fleurs ? »
Dès que j’ai prononcé ces mots, un silence absolu s’est installé. Puis, à voix basse : « Qui les a envoyés ? »
“Je ne sais pas.”
Il prit une profonde inspiration. « Dans notre famille… on n’envoie quarante fleurs que lorsqu’une personne est déjà décédée. »
J’ai eu un frisson d’effroi. J’ai appelé Carter. Directement sur sa messagerie. J’ai appelé son hôtel.
« Je suis désolée, madame », dit la réceptionniste avec hésitation. « Monsieur Carter a quitté l’hôpital il y a trois jours. »
« C’est impossible », ai-je murmuré. « Il est encore en voyage d’affaires. »
Un autre long silence. Puis : « D’après nos dossiers… votre mari n’a jamais quitté l’hôtel seul. »
Terrifiée, j’ai appelé la police. Un agent nommé Grant est arrivé moins d’une heure plus tard, a examiné les bouquets qui recouvraient désormais toute la table à manger, les a comptés lui-même, et son visage s’est décomposé.
« Y a-t-il d’autres personnes disparues dans votre famille ? » demanda-t-il
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