Des semaines passèrent avant que Carter ne rentre enfin chez lui, sous escorte policière, amaigri et pâle, avec une barbe hirsute et une coupure en voie de guérison au-dessus du sourcil. Au début, j’ai eu du mal à le reconnaître.
« Olivia », murmura-t-il.
J’ai traversé la pièce et je l’ai frappé à la poitrine des deux mains. « Ne refais plus jamais ça. »
Il m’a attrapé les poignets et m’a tiré vers lui. « Je suis désolé. Je suis vraiment désolé. »
« Je te croyais mort. »
“Je sais.”
« Non, Carter. Tu ne sais pas. Chaque matin, je reste assis dans cette maison avec quarante roses bleues, pensant que quelqu’un t’enterrait, un bouquet à la fois. »
Son visage se crispa. « Je les ai envoyés », murmura-t-il.
J’ai reculé d’un pas. « Quoi ? »
« Il ya des mois, après avoir découvert les premières données suspectes, j’ai programmé moi-même les livraisons. Je ne savais pas encore tout, mais je savais que quarante était un nombre que votre grand-mère comprendrait. Je me suis dit que si quelque chose m’arrivait, vous n’attendriez pas. Vous appelez à l’aide. »
« Tu m’as fait peur. »
« J’essayais de rentrer chez moi en toute sécurité. »
La colère qui était en moi s’est dissipée, et en dessous il n’y avait plus que de l’amour : un amour terrible et dévorant.
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